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Tchau trouxa

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Ela sabia que não era ela. Pois por mais que ainda fosse ela, era melhor que o suficiente. Espirituosa, com rasgos raros de ironia, gentilezas e outros quetais da melhor estirpe de fêmea, parece que não bastou. Embora ela fosse ótima, muito legal, diziam. Escreve muito bem, diziam também. Ela não era para ele. Para ele não existia. Ainda que boa de papo, de e-mail, de pala, de verve, de risos e danças, não era para cama, não era para o lado mais ao lado. Era para ficar ao lado como ao largo, perto o suficiente para não ser nada além de conhecida e talvez amiga. Quiçá muito amiga. Daquelas de todas as horas e feia todo o sempre. Quem sabe aquela sem sexo, com um zero entre as pernas. A que se encontra para riso e humor e nada. O que lhe esclareceu sua situação de escanteio e vela foi aquele zoom doído dele beijando a outra. Ela não era a outra e ele não parecia ser quem parecia ter sido até então. Mas ela sabia que ainda ela era ela. E que a perda do melhor da festa naquele gesto desajeitado seria paga por ele — porque o beijo fora feio, como fora. Aquelas bocas não se sustentariam muitos flashes, desencontradas, de um grotesco tímido; e sorte, ela saiu de fino, mansa, sem pagar patos e exposição, ou quase isso. Por cima, ainda que talvez ninguém, muito menos ele soubesse disso. O concreto é que ele que a deixava passar, já que ela era mais muito mais que aquilo tudo. Ainda que para si mesma ela fosse pela metade, ainda que tivesse de aceitar que a outra era bela de fato, havia a certeza de que ele havia se equivocado, enfiado os pés pelas mãos, perdido a grande ela. Ela caira no canto da sereia, no sorriso fácil, no reclame óbvio, nas garota colgate que computa mais um. Não, não era ela o cocô do cavalo do bandido, ele que era ele: um bosta.

 

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